她要把这条线的另一头，紧紧攥在手里。

夜里她睡不着。

翻来覆去许久，便起身披了件外衫，推门走到院子里。

三月的夜风带着潮润的花香，扑在脸上凉丝丝的。

月亮挂在墙头那株白杏树的枝桠间，被繁花遮了一半，漏下来一地碎银子似的光。

许绾站在台阶上，仰头看着那轮月亮，心里翻涌着一股说不清道不明的躁动。

她想起母亲册子夹层里那封信。

信上写的是什么——她暂时不想告诉任何人，甚至连她自己都不敢再去回味。

那封信像一块烧红的炭，揣在怀里暖得发烫，也灼得生疼。

可她从这封信里得了一个答案。

一个前世她到死都没想明白的答案——为什么母亲走得那么突然，为什么母亲临终前那句话只说了一半。

因为母亲那时候已经知道了一些事。

一些她不敢说出来、也不能说出来的事。

那些事太大了，大到一旦捅破，整个许家都可能垮掉。

母亲只能把它们写成信、锁进匣子、藏进夹层，等一个她能信得过的人来打开。

那个人是许绾。

可许绾让母亲等太久了。

她站在月光底下，指尖攥着袖口的布料，攥得指节泛白。

她站在月光底下，指尖攥着袖口的布料，攥得指节泛白。

风把她的头发吹乱了，一缕碎发贴在脸颊上，被水汽濡湿，痒酥酥地搔着皮肤。

她痒的不只是脸颊。

从重生那天起，她整个人就像被什么东西从里到外挠了一遍。

恨意是痒的，复仇的念头是痒的，连夜里闭上眼，想象秦氏和陈锦书跪在她面前求饶的画面时，她心头那股子隐秘的、灼烫的快慰也是痒的。

她想把那些人一个一个踩在脚下，想看着他们脸上那种不可置信的、惊愕的、恐惧的表情一寸一寸裂开，想听见他们亲口承认自己做的那些龌龊事。

她想让他们尝尝她尝过的滋味。

这份念头滚烫又黏稠，像蜜，也像血。

她知道自己不该这样想——一个闺阁女子，该温良、该宽厚、该得饶人处且饶人。

可她偏不想饶。

前世她饶了。

她饶了许盈盈的“无心之失”、饶了秦氏的“好心办坏事”、饶了陈锦书的“年少轻狂”。

她饶了他们一次又一次，最后他们把她连骨头带肉地吞了。

这一世，她一寸都不饶。

许绾站在月光里，把这股子滚烫的念头压下去，慢慢呼出一口长气。她转身回到屋里，合上门，重新躺回床上。

闭上眼之前，她看了一眼枕边那只乌木匣。

黑暗中匣面那枝梅花只剩下一个模糊的轮廓，可她心里清清楚楚地描着每一片花瓣的弧度。

那是母亲留给她的，也是她自己要亲手重新刻进骨头里去的。

她闭上眼，呼吸渐渐平稳下来。

梦里她看见母亲坐在账房里，手边摞着高高的账本，指尖拨着一把暗红色的算盘珠子，噼里啪啦的声响像雨打芭蕉。

母亲回头看了她一眼，笑了一下，说：“绾儿过来，娘教你算这一笔。”

许绾走过去，坐在母亲膝边，低头看着那一页密密麻麻的数目。

算珠在母亲指间上下翻飞，灵巧得像在跳舞。

她看着看着，忍不住把脸贴上了母亲的衣袖，闻见了那股熟悉的气息——墨汁、旧纸、还有一点淡淡的茉莉香。

“娘，”她在梦里轻声说，“我看见了。我什么都看见了。”

母亲没有回答，可那只拨算盘的手轻轻落在她头顶，拍了拍。

许绾在梦里哭了一场。眼泪是热的，滑进鬓发里，滚烫又熨帖。

她醒来时枕头湿了一小块，可嘴角是翘着的。

窗外的天已经蒙蒙亮了，杏花树上传来早起的雀鸟啁啾。

许绾坐起身来，擦了擦眼睛，把乌木匣抱在怀里抱了片刻，然后掀被下床，扬声唤道：

“檀香，打水来。”

新的一天开始了。

春日宴前第五日，许府出了一件不大不小的事。

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