破屋里，那盏将熄的孤灯，还在跳。

墨渊立在门口，退了半步。

他那张枯瘦的脸，煞白得像一张浸了水的纸。方才被反灼的那口墨，还堵在他喉咙里，烫得他五脏翻涌。脸上那道旧伤――江砚在明州给他划下的剑痕――也隐隐地，又裂开了一线。

他没想到。

一个废了笔的人，一个七窍流血、连站都站不稳的人，怎么会，反过来，烫了他一口？

“你……”墨渊死死盯着江砚，声音里，头一回，掺进了一丝他自己都没察觉的忌惮，“你的笔，不是废了吗？”

江砚撑着那张缺了腿的破桌，缓缓站直。

他没有答。

他只是低下头，看了看自己手里那支秃了头的笔。

这支笔，跟着他从沈家村的柴房，走到清水镇的医馆，走过明州的长街，一路走进这座被墨劫焚过、什么都不剩的破屋。笔杆上的漆早磨没了，笔头秃得只剩几根硬毫，跟他这个人一样，破，旧，看着就要散架。

可就在方才，就在他那颗心重新立稳的一刻，这支破笔里，那点被墨渊夺去一半的笔意，竟自己活了回来。

弱。极弱。比他当年描红那会儿，还要弱上百倍。

却是正的。

―

墨渊喘了两口气，把喉头那口烫墨，硬生生咽了回去。

贪念压过了忌惮。

他这一脉，代代相传的，就是一个“夺”字。别人越是护得紧的东西，他越是要夺。江砚这支笔意，能在废掉之后死而复生，在他眼里，非但不是威胁，反倒成了天大的诱惑――这样的“真墨”，才是他做梦都想吞下去的。

“死而复生的笔意……”墨渊的枯手，又缓缓抬了起来，那团吞吐不休的黑气，重新在他掌心聚拢，“好，好东西。”

“你护不住的。”他一步一步，朝江砚逼近，“你连站都站不稳，拿什么护？把它，交出来。”

那团黑气，化作一张吞天的“口”，朝江砚当胸罩下。

江砚没有退。

他早已退无可退。

身后的破屋墙板后头，是山坳里那百十**下来的人――赵铁山、宋衡、还有那些从清水镇的火里、从突围的血里，跟着他熬到今天的老弱。他一退，那张吞天的口，就要罩到他们头上。

他握紧了那支秃笔。

―

他没有去接墨渊那磅礴的黑气。

以他此刻这点微弱的笔意，去硬撼噬墨一脉的夺笔之术，无异于以卵击石。

他悟透了。

“能不能”造得过墨渊，是术。眼下这一笔，他要问的，是“该”造什么。

该造一件，最简单、最干净、他懂得最透、心里最没有一丝杂念的东西。

江砚咬破指尖，那点血珠涌上秃笔的毫尖。他运起那缕刚刚复苏的、微弱却纯正的笔意，在虚空里，一笔落下。

不是撼动地脉的墨龙。不是遮天蔽日的浓雾。

是一根，铁条。

一根最粗陋、最寻常的铁条――正是他当年在云中城，走投无路时，为护住自己那条命，颤着手造出的第一样东西。

那时他什么都不懂，什么都造不了，只能造这么一根铁条。

如今他废了笔、白了头、跌到了谷底，能造的，竟又只剩这么一根铁条。

可这一回，落笔的那颗心，与当年，天差地别。

―

铁条成形，横在江砚身前。

墨渊那张吞天的黑口，一口就将它，吞了进去。

他狞笑起来。

在他看来，江砚这是黔驴技穷――一根破铁条，也想挡他噬墨的夺？

可下一刻，那笑，就僵在了他脸上。

那根被吞进去的铁条，那缕附在铁条上的、微弱却纯正的笔意，一入他那黑气，竟“嗤”地一声，烫了起来。

不是铁条烫。

是那缕以“护人之心”为根的笔意，在被“夺”的一刻，硬得像一块烧红的烙铁，堵在了墨渊的黑气里――他吞得进去，却，含不住，化不掉。

“夺得了术，夺不走，悟与心……”

江砚立在那里，望着他，一字一句，把手札下半卷那句血写的话，轻轻地，念了出来。