晚上，他回到出租屋，给自己煮了一碗面。面是挂面，清水煮的，加了一个鸡蛋、几片青菜。他坐在桌前，面对着墙上的一张照片。照片是老的，边缘发黄，上面是他和师父陆峥嵘的合影。那时候他还是个十七八岁的毛头小子，师父站在他旁边，手搭在他肩膀上，笑得很淡。那是师父为数不多的笑。

“师父，你儿子走了。”他对着照片说，“他走了之后，我没能拦住萧镇山。暗血散了。你的那些兄弟，伤的伤，散的散，失踪的失踪。我一个人守在这里，不知道能守多久。”

照片里的人沉默着。

“但我会守到他们回来。你儿子说半年。半年后，他们都会回来。我不知道他们会不会带着王座回来，但我知道，他们会回来。因为他们是你儿子带出来的人。”

他吃完面，洗了碗，擦了桌子。然后在客厅的地板上打了一套八极拳。右臂还吊着绷带，只能用左手，但他打得很慢，很稳，每一个动作都做到位。打完，他收了拳，出了一口气。气很长，从丹田一直吐到喉咙，带着体温，在冷空气中化作一团白雾。

_s