庙会散了大半，但琉璃厂东口的空地上还聚着一大群人。

没有棚子，没有座椅。一盏路灯充当舞台灯光，两个穿长衫的说相声的站在灯底下，一捧一逗。

地上蹲着坐着百来号人，砖头、石墩子、自带的小马扎——什么都有人坐。

赵芸灵拉着陈卫东挤到中间位置，找了块还算平整的条石坐下。

石头冰凉，她刚坐下就“嘶”了一声。

陈卫东看了她一眼，脱下自己的夹克垫在石头上。

“坐这上面。”

“那你呢？”

“我不冷。”

赵芸灵看了看他只剩一件毛衣的上身，想说什么，但陈卫东已经坐在了旁边的光石头上。

她把夹克拽了拽，往他那边挪了挪，挤出一角让他坐。

两人肩贴着肩，挤在一件夹克的宽度里。

台上，逗哏的正讲到包袱抖出的关节——

“……我说你这人怎么回事，我问你借二斤棒子面，你跟我说你家耗子都搬家了？”

“对啊——耗子都嫌我家穷！”

“哗——”底下笑成一片。

赵芸灵也笑了，笑得肩膀直抖，脑袋歪过去靠在陈卫东的肩上。

她没起来。

陈卫东也没动。

夜风冷，但两人贴着的那半边身子是暖的。

头顶一盏昏黄路灯，脚下是六百年的京城砖石，四周是裹着棉袄哈着白气的普通人。

没有电视机，没有收音机里的春晚联欢，没有霓虹灯和高楼大厦。

有的只是两个说相声的、一盏灯、一群人。

和笑声。

纯粹的，不掺任何东西的笑声。

相声散了场，人群慢慢散去。

赵芸灵站起来，把夹克抖了抖灰，替陈卫东披上。她的手在他肩头停了一息。

“冷不冷？”

“不冷。”

她撇嘴：“嘴硬。”

两人顺着琉璃厂往回走。街上人少了，月亮从云层后面露出来，照着灰瓦白墙和光秃秃的槐树影子。

走了一段，赵芸灵忽然开口。

“卫东。”

“嗯。”

“明年还来吗？”

陈卫东偏头看她。月光底下，她的脸被围巾遮了半张，只露出一双眼睛，亮得像揣了星星。

他伸手，把她被风吹散的围巾重新拢好，末端掖进大衣领子里。

动作不算温柔，但很仔细。

“每年都来。”

赵芸灵眨了眨眼。

“说话算数？”

“算数。”

她低下头，把脸埋进围巾里，闷着声笑了。

布袋子里那只红布老虎的圆脑袋随着她的步子一晃一晃，黑纽扣眼珠子在月光下泛着哑光。

胡同深处，远远传来几声犬吠，还有谁家提前放了两个二踢脚，“砰——啪”地炸响在夜空里。

大年三十。

子时一到，整条南锣鼓巷像被点燃的火药桶。

“砰——啪啪啪啪——”

鞭炮声从胡同东头炸到西头，此起彼伏，硝烟味呛得人睁不开眼。各家各户把攒了一年的劲儿全使在这一刻——比谁家响、比谁家长、比谁家先点着头一挂。