“**嫌抽成高？**”阿珍姐挑眉，语气平淡却犀利，“街对面新开那家精品手作店，寄售抽成多少？最低百分之三十起！还不保证卖出去！我这里只抽十，地方虽偏，但人来人往，机会总比放家里吃灰强！**这是生意，不是施舍。**愿意来，就按规矩。不愿意，不强求。”

她看着林晚有些无措的脸，语气稍稍放缓，却依旧带着锤炼的分量：

“丫头，光有想法不够。**想法要落地，就得算清楚账，担得起责。**你觉得这是好事，想帮街坊，这心是好的。但好心，不能让别人替你买单。店是我的，但规矩是大家的。你担了这份责，这‘烟火角’才立得住，才长久。否则，三天新鲜劲过了，东西堆着落灰，电费照交，租金照付，那就是个填不满的坑。”

阿珍姐拿起那本崭新的“烟火账本”，塞进林晚手里：

“**账，一笔一笔记清楚。**”

“**东西进，记清楚谁放的，放了什么，定价多少，哪天放的。**”

“**东西出，记清楚哪天卖的，卖了多少钱，抽成多少，钱给谁。**”

“**每月底，给我看一次。赚了亏了，明明白白。**”

说完，阿珍姐不再看她，拿起抹布走向冰柜，继续她日复一日的擦拭。留下林晚一个人站在收银台后，手里捧着那本沉甸甸的“烟火账本”，指尖冰凉。

阳光依旧温暖地照着那个角落，金色的麦穗标签闪闪发光。但此刻在林晚眼中，那片被点亮的空间不再仅仅是温暖的微光，更像是一个需要她精心打理、自负盈亏的小小苗圃。浪漫的“烟火”背后，是冰冷的“账本”。连接人心的愿望，必须建立在清晰的规则和责任的基石上。

林晚低头看着那本空白的网格笔记本。封面的廉价塑料感硌着掌心。她深吸一口气，将本子放在收银台上，紧挨着那本记录着她观察与心迹的星空笔记本。一本承载着星辰与诗意，一本承载着烟火与铜板。

她翻开“烟火账本”的第一页，拿起那支普通的蓝色圆珠笔。笔尖悬停在冰冷的网格线上。她需要去找刘阿姨了，不再是单纯地邀请，而是带着一份需要对方同意抽成、明确定价的“合作协议”。

压力如山。但这一次，林晚没有看向收银台那道凹痕寻求慰藉。她的指尖反而在那道凹痕上用力按了一下，仿佛在确认某种更坚硬的支撑。阿珍姐的话虽然冷酷，却像磨刀石，磨去了她想法中不切实际的泡沫，露出了责任与成长的锋利棱角。

她拿起笔，在账本第一页的顶端，工工整整地写下：

＞**烟火账本规则：寄售抽成10%，盈亏自负。**

＞**日期|寄售人|物品描述|寄售定价|寄售日期|售出日期|售出金额|抽成金额|备注**

写完这一行行冰冷的表格标题，林晚合上账本。她拿起手机，找到刘阿姨的电话号码。拨号前，她看了一眼那个被阳光眷顾的角落，又看了一眼旁边沉静的星空笔记本。

星尘与烟火，诗意与账本，在这一刻，在她十八岁的肩膀上，奇妙而真实地交融在一起。她按下拨号键，声音努力保持着沉静：

“喂，刘阿姨吗？我是小林。您上午说的那个向日葵杯垫…您看，放在我们店里那个新角落寄卖，行不行？…嗯，对…不过有点小规矩，我跟您详细说说…”

电话那头传来刘阿姨爽朗的笑声和好奇的询问。林晚一边解释着抽成和定价，一边感受着肩上那份沉甸甸的、却让她脚步更加踏实的重量。

街角的烟火，从此有了账本的温度。而林晚的成长账簿里，也添上了“盈亏自负”这浓墨重彩的一笔。便利店的日常，在柴米油盐之外，又多了一份带着责任与人情味的、独特的烟火气。

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