林晚晚看着这十二个人，说：“欢迎来演你们自己。”

海选结束那天傍晚，工作室的门被敲响了。不是快递，不是粉丝，是一个老人，拄着拐杖，站在门口。背驼得厉害，脸上皱纹像干裂的河床，眼睛浑浊，但努力睁大着。他穿着一件洗得发白的旧夹克，领口磨出了毛边，脚上的布鞋沾满了泥土。

阿强开门问找谁，老人声音不大，带着浓重的口音：“我找林晚晚。”

林晚晚从里屋走出来，看见老人，愣了一下。不认识。老人也看着她，嘴唇哆嗦着，半天才挤出一句话：“我可以演吗？我瘫痪十年，但我想试试。”

工作室里安静了。老麦放下吉他，徐佳放下手机，糖糖停下手里的千纸鹤。老人说，他姓孙，今年六十五，以前是话剧演员。十年前脑溢血，瘫痪了。在床上躺了整整十年，吃喝拉撒都要人伺候，连翻身都得靠老伴。他以为这辈子就这样了，烂在床上，等人收尸。直到前几天，老伴给他看林晚晚的直播，说有个女娃娃要用素人拍短剧。他看完那场关于躺平的演讲，哭了。不是因为感动，是因为他终于找到了一个词来形容自己这十年的生活——躺平。他一直在躺平，但不是主动的，是被迫的。他想告诉所有人，躺平不可怕，可怕的是躺平之后，再也没有站起来的机会。

林晚晚蹲下来，视线和他平齐。“您想演什么？”老人想了想，声音轻得像风吹过树叶：“我想演一个站起来的角色。哪怕只有一秒钟。”

林晚晚眼眶红了，但没有哭。她握住老人的手，那双布满老茧、微微颤抖的手。“剧本里有个角色，是主角的邻居。一直坐在轮椅上，所有人都以为他站不起来。最后，他站起来了。”老人浑浊的眼睛突然亮了，像蒙尘的灯泡被擦了一下。他问有台词吗。林晚晚说有，就一句。“他站起来，走到窗口，看着窗外说：‘原来站这么高，能看见那么远。’”老人哭了，无声地，眼泪顺着沟壑纵横的脸淌下来。

那天晚上，老孙住进了工作室旁边的空房间。糖糖给他铺了床，徐佳煮了粥，阿强帮他搬行李。老孙的老伴拉着林晚晚的手，说了很多遍谢谢。林晚晚说不用谢，是您的故事，我们才能拍。老孙坐在轮椅上，看着窗外那棵银杏树，叶子已经黄了，风一吹，落下一地金色，像铺了一层碎金。他轻声说：“十年没看见外面的树了。原来它长这么高了。”

窗外，夕阳正在沉下去，那棵银杏树的影子被拉得很长，一直伸到工作室门口。明天，就要开机了。不是专业剧组，没有大牌明星，没有豪华设备，有的只是一群普通人。但林晚晚觉得，这才是电影。

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