另一边，刘晓坤在办公室里等待着女儿的到来。

他没有像往常一样处理堆积的文件，也没有打电话跟进工作。秘书刚才进来汇报今天下午的行程，被他抬手制止了。“上午的采访结束前，除非有急事，不要打扰。”

秘书了然地点点头，悄声退了出去，带上了门。

办公室里安静下来。阳光透过东向的百叶窗，在深色的地毯上投下一道道平行的光带。空气中漂浮着微尘，在光柱里缓慢地翻滚。窗台上的几盆绿植长得很好，叶子油亮，那是妻子――现在应该叫前妻了――当年摆在这里的，离婚时她没带走，他也就一直留着人定期打理。

他坐在宽大的皮椅里，手指无意识地敲击着光滑的胡桃木桌面。目光落在对面空着的访客椅上，仿佛已经能看到女儿坐在那里，穿着电视台记者常穿的那种简洁利落的衬衫或西装外套，膝盖上放着采访本，手里握着录音笔，脸上带着职业化的、恰到好处的微笑，眼神礼貌而疏离。

疏离。这个词像一根细小的刺，扎在他心里很多年了。

他忽然站起身，走到靠墙的那排书柜前。书柜里整齐码放着企业年鉴、行业报告、政策汇编，还有一些经济管理类的书籍，大都崭新，像是摆在那里充门面的。他的目光越过这些，落在书柜最底层，一个不起眼的角落。

那里放着一个深蓝色的硬壳文件夹，看上去和周围其他的文件没什么不同。他蹲下身，抽出那个文件夹，拂去表面几乎看不见的浮尘。文件夹没有标签，里面装的也不是文件。

他走回办公桌后坐下，将文件夹放在桌上，手指在硬壳封面上停留了几秒，然后轻轻打开。

里面是一本相册。

棕色的皮质封面，边角已经磨损，颜色也变得深浅不一。封面没有任何字样或图案，朴素得有些过分。他翻开封面，内页是那种老式的插袋式，透明的塑料膜已经有些发黄发脆。

相片不多，大概只有十几张，稀疏地插在几个页面上。大多是黑白的，也有少数几张早期的彩色照片，颜色褪得厉害，泛着一种陈旧的、温暖的红黄色调。

他的手指缓慢地翻过一页。

然后停住。

这一页只贴了一张照片，六寸大小，彩色的。背景是一个公园，有模糊的假山和树影。照片正中，是他，年轻得多，大概三十出头的样子，穿着当时流行的浅色夹克，头发乌黑浓密。他那时笑得咧开了嘴，眼睛都眯了起来，整个人洋溢着一种纯粹的、毫不设防的快乐。

因为他肩膀上骑着一个小女孩。