可那个声音不放过他。它从左边飘过来，又从右边飘过来，从四面八方围过来，像一张网，越收越紧，勒得他喘不过气。

“我打了快二十年的仗。”

伊万诺夫的声音忽然变了，不再是那种轻佻的、戏弄的语气，而是变得低沉、平缓，像是一个老兵在火堆旁跟战友聊天。可那种平缓比刚才的轻佻更可怕，因为它底下藏着的，是更大的恶意。

“在阿富汗，在车臣，在那些你们连名字都没听过的地方。我见过很多人死。有敌人，也有朋友。死的时候，什么样子的都有。有的哭，有的叫，有的什么声音都没有，就那么看着你，眼睛里全是问号。”

他顿了顿，声音忽然低了下去，像是在自自语，又像是在跟林墨分享一个秘密。

“那个大个子，他叫什么？”

林墨不说话。他的嘴唇抿成一条线，血从咬破的地方渗出来，咸腥的，涩的。他把枪口朝那个方向偏了偏，没有开枪。他看不见他。

“名字不重要。”伊万诺夫自己回答了自己，声音里带着一丝笑意，像猫在逗弄一只已经逃不掉的耗子，“重要的是，他死了。我打了一枪，打在他脑袋上。他连哼都没哼一声就倒了。像一袋面粉，从高处掉下来，噗的一声，砸在雪地里。”

林墨的手开始抖。不是冷的，是恨的。那种从骨头缝里往外钻的、烧得五脏六腑都在冒烟的恨，像一把火，从胃里烧到胸口，从胸口烧到喉咙，烧得他眼睛通红，烧得他浑身上下每一根骨头都在咯吱咯吱地响。他咬着牙，把枪托顶在肩窝里，可身体的颤抖止不住。他的眼前浮现出熊哥的样子――不是死的样子，是活的样子。想起他蹲在火堆旁啃窝头，腮帮子鼓得像个蛤蟆。想起他笑着说“焦不离孟，孟不离焦”时那副得意洋洋的表情。想起他离开时回头看他那一眼，说“你等着我”。他等了他一辈子，他等了他每一次。

“那个瘸子想跑，跑不了。他的脚走不动。”

伊万诺夫的声音又响起来，像是在讲述一个精心准备的、排练了无数遍的故事。每一个字都像是从牙缝里挤出来的，带着一种让人后背发凉的、残忍的耐心。

“我追上去，用刀割了他的喉咙。他死的时候，眼睛还睁着，看着我，像是在问为什么。”

林墨的胃猛地抽搐了一下。他把脸埋在袖子里，使劲擦了一下，可那不是眼泪，是恨。是那种烧得他五脏六腑都在冒烟的、无处发泄的恨。

“你不信？”

伊万诺夫的声音里带着一丝笑意，像猫逗老鼠的那种笑。他听见了林墨的沉默，听见了那沉默底下的东西――崩溃，崩溃边缘的那种寂静。

“那你可以等等看。等一天，等两天……可他们不会回来了。他们回不来了。你一个人，困在这里，我就在外边拿枪看着你。你能撑多久？一天？两天？还是三天？”

他顿了一下，声音忽然变得很轻，轻得像是在哄一个不听话的孩子。

“就算是你有吃有喝，可这样的坚持还有什么意义呢？”

林墨咬着牙，不让自己回答。他把枪口对着声音的方向，可他看不见他。他只能听见那个声音，从林子里飘出来，像一条毒蛇，慢慢地缠上他的喉咙，越缠越紧。他的手指搭在扳机上，可他扣不下去。不是不敢，是那个声音太近了，近得他分不清是在外面，还是在脑子里。_c