“移动靶，一百五十米。”瘦高个的声音不大，但每个字都干脆利落，“每人五发，从目标出现在射击窗口到消失一共四秒。”

那个瘦高个把射击位让了出来。林墨走过去，站在射击位置上，把枪托抵进肩窝，枪带绕在左臂上，右手食指搭在扳机护圈外面，没有伸进去。这是老兵的习惯――不到最后时刻，手指不进扳机圈。

他把枪口放低，目光越过准星，看向靶道尽头。

靶道是一条宽阔的土槽，两侧用原木垒成矮墙，槽底铺着碎石子。一百五十米开外，靶标还没有出现。风从山坳里灌进来，把他的头发吹得贴在额头上。他眯了一下眼，深吸一口气，那口气在肺里停了片刻，又慢慢吐出来，白雾从嘴角散开。

魏公子站在后面，他的目光钉在林墨身上，像是要从那个微微弯着腰的背影里读出什么来。

裁判员举起发令旗，红旗在风中猛地一展。

旗子落下的一瞬间，林墨动了。他的动作快得几乎看不清――左手托住枪身，枪口上抬，右手食指在一瞬间从护圈外滑了进去。整个人的重心从右脚移到左脚，身体微微前倾，像一头弓起脊背的猎豹。

靶道的尽头，一块人形靶从矮墙后面猛地弹出。

不是慢慢滑出来的，是被一股力道弹射出来的，速度快得像一只惊飞的野鸡。靶子沿着土槽里的钢轨疾速滑过，在三十米宽的射击窗口里从一侧扑到另一侧，人在瞄准镜里拉成一片模糊的灰白色影子。从出现到消失，四秒钟。

靶场上的战士们都见过移动靶，但他们没见过有人抬手就打。林墨的枪声几乎和靶子的出现同时响起――第一发的弹壳从抛壳窗里蹦出来，还在空中打转，第二发就响了。枪声密集得像一把锤子砸在铁砧上，咚、咚、咚、咚、咚，五声连着，中间没有一点犹豫。最后一声枪响落定的时候，靶子刚好滑过射击窗口的尽头，它像一头中箭的野兽，在滑轨的最后一段猛地顿了一下，歪歪斜斜地滑出了视野。

风吹过来，火药味浓得像一团固体，糊在每个人的鼻子里。

瘦高个手里的枪口指着地面。他的眼睛盯着靶道尽头。旁边一个圆脸的战士嘴巴张着，好一会儿才合上，喉结上下滚了一下，吞了一口唾沫。

靶标被拖回来的时候，倒挂在钢轨下面的滑轮组上晃晃悠悠的，像一面被风吹散的旗。裁判员蹲下来数靶，数了好几秒才报出数字。那声音不大，但在寂静的靶场上，每个人都听得清清楚楚。

瘦高个看了林墨一眼，那目光跟刚才不一样了。刚才是不屑，现在是――他说不上来是什么表情，像是想说什么又咽回去了。他把枪放下，朝林墨走过来。

“你没打过移动靶？”他问，脸上写满了不相信。

“没。”林墨把枪放下，从射击位置上退下来，“打过跑起来的狍子。”

瘦高个的眉头动了一下，没再接话。他转过头，看了看身后的几个战士，几个人交换了一个眼神。那眼神里的意思只有他们自己懂――他们是在射击卷子上把三百米固定靶打到满分的优等生，可卷子上的满分，是别人用命换来的经验。

猎手没有靶场，他们的靶场是整个牛角山。

猎手没有演习，打不中就没有下一发。

猎手没有裁判，狍子跑了就是跑了，冬天的口粮就少一口，家里的人就要多饿一顿。_c