天亮了。

准确地说，是天该亮了。

但实际的光线，远没有往日那般通透。

以前这个时候，巷口卖豆腐脑的老陈头早该支起摊子了。

热气从木桶盖的缝隙里钻出来，能飘出半条街去。

再早一点，刘大妈会拎着菜篮子，沿着墙根走过来。

她总是第一个到菜市场的，因为她坚信最早摆出来的菜最水灵。

现在，这些声音都没有了。

巷子里只有风。

风穿过那些紧闭的木门和铁栅栏，发出一种低沉的呜咽。

顾渊站在后厨的灶台前。

灶上架着铁锅，锅底的火苗被调到了最稳的刻度。

经过几个小时的小火慢炖，萝卜已经彻底化在了汤里，排骨的骨髓也完全析出。

将原本清澈的高汤，染成了一种温润的象牙色。

顾渊拿起大勺，在锅底轻轻搅动了一下。

勺底碰到一块已经酥烂到脱骨的肋排，轻轻一碰就碎了。

“火候到了。”

他将灶火关掉，盖上锅盖，让余温完成最后的焖制。

苏文在后院的水池边洗着刚收进来的几棵小青菜。

虽然是初春，但水管里的水冰得刺骨，手指被冻得通红。

他搓了搓手，走回后厨。

“老板，今天早市…还开门吗？”

顾渊正在案板上切一块老姜。

姜的皮已经发皱了，是冰柜角落里翻出来的最后一块。

他切得很仔细，每一片都薄厚均匀，像是在处理什么珍贵的食材。

“开。”

他回答得很干脆。

苏文张了张嘴，到底没把“可是外面都没人了”这句话说出来。

他只是点了点头，去大堂那边准备开门的东西。

抹布，茶壶，碗筷，找零用的铁盒子。

一样不少。

就在他将那块写着“正在营业”的木牌翻过来，挂到门外的时候。

对面铁匠铺的门，也开了。

“吱呀——”

铁皮门被从里面推开。

王老板走了出来。

他的样子看着比昨天更狼狈了。

眼窝深陷，胡茬冒了一圈青黑色。

身上的汗衫沾满了铁灰，袖口的地方还烧了一个洞。

但他的步伐，却迈得极其沉稳。

每一步踏在青石板上，都像是在往地底下钉桩。

他右手提着大铁锤，左手怀里揣着一个用棉布包裹的东西，小心地护在胸前。

“顾小子。”

王老板站在巷子中间，两家铺子的正中间位置，扯着嗓子喊了一声。

“出来，有个东西给你看。”

苏文探头朝外看了一眼，又看了看正在后厨擦手的顾渊。

顾渊放下毛巾，走到了门口。

他靠在门框上，看着站在巷子里的王老板。

晨光打在铁匠粗犷的脸上，将他脸颊上的细密灼伤疤痕，照得十分清晰。

“什么东西？”

顾渊问。

王老板没有直接回答。

他蹲下身，将铁锤轻轻放在脚边。

然后极其郑重地，将怀里的棉包放在了两家铺子中间的青石板上。

他的动作很慢。

粗糙的大手在解开棉布的绳扣时，甚至有些细微的颤抖。

那种颤抖和恐惧无关。

更像是一个匠人在审视自已毕生最重要的一件作品时，才会有的紧张与庄重。

棉布一层层揭开。

最里面是一块暗青色的铁片。

半掌宽，一拃长，微微的弧度。

表面经过精细的打磨，呈现出一种不反光的沉稳质感。

那些因为千百次折叠锻打而自然形成的纹路，在晨光下若隐若现，像是暗藏在铁骨里的一幅山水。

苏文探过头来看了一眼，眉头微皱。

他能感觉到这块铁上有着一种很特殊的气质。

温热的，沉甸甸的，带着火气却又极其内敛。

“王叔，这是什么？”苏文问。

王老板没理他，只是看着顾渊。

他布满血丝的眼睛里，此刻透着一种铁匠才有的固执。