“军士，我还能撑。就是……没有药了。”

智库瓦尔卡坐在圣坛最深处，背靠帝皇像，头盔摘下来搁在膝头。

他的脸白得像纸，鼻血顺着下巴滴在胸甲上，一道一道，已经结了痂。

他一直在用自己的灵能撑着一层看不见的屏障，罩住圣坛方圆几十米。

绿雾一靠近这层屏障就会翻卷着退开。

但每退开一寸，瓦尔卡的脸就白一分。

“你该歇了。”塞维鲁斯说。

“我歇了，雾就进来了。”瓦尔卡说，“军士，你不用劝我。我知道我还能撑多久。”

塞维鲁斯没有再劝。

他擦完剑，把布条叠好，塞进腰带的夹层里，站起来，走到圣坛正门前，望向那片翻涌的绿雾。

雾里，有东西在动。

第一个走出来的是纳垢灵。

拳头大的小东西，圆滚滚的，皮肤上布满脓疮和霉斑，挤在一起，像一窝活着的烂果子。

咕噜噜地滚过废墟，发出婴儿般的笑声。

它们绕过防线，钻进坍塌的民房里，翻出腐坏的食物，开心地往嘴里塞，把吃剩下的碎屑往墙上抹。

接着是瘟疫行尸。

那些曾经是这座城市的居民，士兵，农夫，孩童的东西，拖着肿胀的肢体，成群结队地涌过来。

它们不冲锋，只是走，一步一步。

它们的喉咙里发出含混的呻吟。

它们正在把这里的每个活人，变成自己的同类。

最后，绿雾像门帘似的被从中间掀开，腐溃亲王摩塔克斯走了出来。

他很大。

大得不像能站在一栋楼前。

他站在楼前，楼就成了他脚边的积木。

他的皮肤灰绿，遍布溃烂的坑洞，坑洞里蠕动着细小的蛆虫。

他戴着一顶缠绕着烂藤的锈蚀王冠，手里拄着一根由骸骨拧成的权杖，权杖顶端嵌着一颗还在滴脓的眼球。

他缓缓扫视着圣坛，像园丁在巡视自己的苗圃。

“又是你们。”摩塔克斯开口，声音低沉。

“圣约之子。我记得你们。你们那个连长，叫什么来着……索拉克斯。我看着他死的。死得很好，很完整。”

塞维鲁斯没有说话。

他把链锯剑插进面前的泥土里，双手交叠，按在剑柄上，抬头看着他。

“有趣。”摩塔克斯歪了歪头，“我见过很多人在我面前发抖。跪下来求我的也有。

你们不跪，也不抖，也不冲上来送死。

就站在那里，像一群还等着有人来救的孩子。

你们在等什么？援军？”

他笑起来，喉咙里发出咕噜咕噜的声音。

“这颗星球外面，已经没有活人了。

你们的舰队在第四周就没了。你们的天线，还在向一个没人应答的频道喊话。”

“我给你们一个选择。放下武器，走进雾里，成为我的花园的一部分。

你们会腐烂，但不会再死……在我这里，腐烂就是永生。

我会把你们种在城门口，看着你们长出漂亮的新芽。”

。。。。。。

。。。

_s