那天夜里，傅辰天做了一个梦。

梦里的天空不是蓝色，也不是黑色，而是一种混沌初开的暗红。云层低垂，像被烧红的铁板压在头顶。他站在一片荒原上，脚下是龟裂的赤土，裂缝深处涌动着暗红色的光。

不远处站着一个人。

那人背对着他，身形魁梧，穿着一件破烂的玄色战袍。袍子上全是干涸的血迹，边缘被火烧得焦黑。那人的双手垂在身侧，十根手指的骨节粗大得不像人手，更像是淬过火的铁钩。

“你是谁？”傅辰天听见自己问。

那人转过身来。他的脸——不，不是脸。是一片模糊的阴影，只能看见一双眼睛。那双眼睛布满了蛛网般的血丝，瞳孔深处燃烧着两簇即将熄灭的火苗。

不是愤怒。是一种比愤怒更沉重的东西。

不甘。

那人没有说话，只是看着他。目光像两根烧红的铁钎，直直刺进他的灵魂深处。

然后那人伸出手。摊开的掌心里，放着一块石头。石头通体漆黑，表面泛着星辉般的细碎光点。它在那人的掌中缓缓旋转，每转一圈，天地就震动一次。

傅辰天想伸手去接。

就在他的指尖即将触碰到那颗石头的瞬间，石头的表面突然裂开，鲜红的光从裂缝中涌出，像被刺破的心脏喷出的血。

那人的手开始崩解。指骨一节一节化为黑色的灰烬，被风吹散。然后是手臂、肩膀、胸膛。最后是那双不甘的眼睛——火苗熄灭，化为两缕青烟。

灰烬散尽之后，荒原上只剩下一块石头。石头上刻着一行字，笔画深得像是用骨头刻上去的——

“若不想修——”

后面是空白的。

傅辰天猛地睁开眼。

月光从窗纸的破洞漏进来，在床前的青砖地上映出一块冷白色的光斑。他的后背全湿了，内衣贴在皮肤上，冰凉黏腻。

他把手从被子里伸出来。月光照在掌心上，那双缠着布条的小手微微发抖。指节上的伤口在隐隐发胀，这是身体在提醒他——刚才的梦不是偶然。

楚狂徒在找他。

不是托梦，不是神通——是那条修炼之路在找它的下一个承继者。楚狂徒失败了，但他的执念没有消散。那执念在王府里游荡了三十年，等待一个合适的人。

丹田异常的少年。

被所有人视为废物的人。

愿意把双手在木桩上砸烂的人。

傅辰天把手缩回被子里，攥紧。布条的纤维摩擦伤口，传来一阵钝痛。他闭了一下眼，反复想着册子里的一句话——“外功极致可破虚空”。它没有说“之一”，没有说“也许”，它用了一个没有任何余地、像铁律一样截然的词——可破虚空。

如果这句话是假的，那楚狂徒就是一个疯子。但如果这句话是真的——哪怕只有百分之一的可能是真的——那这就是一条路。自己从小到大，所有人都在说“你没有丹田，你走不了内功的路”。但没有人说“你没有丹田，你走不了外功的路”。

不是走不了。是没人走过。

或者说，有人走过，但没走完。

傅辰天把右拳从被子里抽出来，在月光下慢慢张开五指。缠在指节上的布条血迹新旧交叠，有些已经干涸发黑，有些还带着淡淡的湿润。这只手还很小。但他已经学会了怎么发力，怎么从地面借力，怎么把全身的劲道贯穿到一拳里。这些进步在别人的标准里或许不值一提，但对他来说，每一点都是真的。

他冲着月光下那只伤痕累累的手看了很久。然后他笑了。笑得无声无息，只有嘴角牵动了一下。

“我本来就在最底下，还怕什么。”

天还没亮透，傅辰天已经站在后院的练功桩前。