与此通时，威塞克斯北部一座沿河小城里。

清晨的雾气还没完全散开，码头边搬运木箱的汉子赤着胳膊骂骂咧咧，街角卖热汤的小摊已经支起了棚子，公用烘焙坊里烤面包的香味顺着石街一路飘着。

穿着灰外套的学徒抱着账本匆匆跑过，两个小孩在喷泉边玩耍，巡街的卫兵用长靴踢了踢赖在路边睡觉的醉汉，动作不重，像是例行公事。

街上的人很多，可当那位老人从街角转出来时，他的周围总会自然而然地空出一线距离。

他穿得很讲究。

深灰色长礼服熨得没有一丝褶皱，袖口露出的雪白衬边干净整洁，胸前的银链垂得恰到好处。

他的手中握着一根乌木手杖，杖头镶着一圈并不张扬的银边。

那张脸已显出明显的年岁，眼尾和嘴角都有了皱纹，可轮廓依旧端正，胡须修得整齐，银发一丝不乱地向后梳去。

很显然，这是个生活优渥、受过良好教育、甚至老派的有点过头的绅士。

他走得不快。

经过花店时，女店主会带着笑喊他一声“先生”，然后替他把今天新到的白玫瑰留出来。

经过旧书铺时，掌柜会把最上面那本刚收来的古书换到桌面边缘，像是怕他漏看。

经过广场时，几个正在玩石子的孩子会下意识停下动作，乖乖让到一边。

老人便会从口袋里摸出两颗包着亮纸的糖，慢条斯理地放到他们掌心里：

“别抢。”

他说这话时，声音温和，甚至带着一点笑意。

孩子们点头如捣蒜。

连广场角落里那个总爱骂街的酒鬼，见了他之后都下意识缩了缩脖子，把嘴里那句脏话硬咽了回去。

这一切看起来都很自然。

像是这座城里所有人都知道，该如何对待这样一位l面的老先生。

这是习惯。

是一整座城在不知不觉中被驯出来的习惯。

老人笑呵呵的沿着河边那条铺着灰白石砖的路往前走，走到一座不起眼的白墙宅院前，推门进去。

宅院不大，收拾得却极精细。

一楼的会客厅里挂着几幅风景画，墙边摆着一架旧琴，桌上是刚换的鲜花和温度正好的红茶。

任何一个初来乍到的人，只要看见这里，都会觉得宅子的主人多半是个退休的学者，或某位不愿再掺和俗事的老贵族。

当老人来到书房之后，他打开了一扇门，走入了一间没有窗的密室中。

密室的书桌上，放着一枚早已不该出现在这个时代的旧印。

印面上，不是众神教会的橄榄叶徽记，也不是三大王国任何一家王室的纹章。

而是一只残缺却依旧骄傲地张着双翼的鹰。

老人的目光落在那枚旧印上，停了片刻。

他抬起手，轻轻拂去印面上并不存在的灰尘，随后才在桌后坐下。

直到这一刻，那层温和绅士的外壳，才像是被无声掀开了一角。

老人名叫洛塔尔·冯·艾森克朗茨。

艾森克朗茨这个姓氏，早就被埋入了历史的尘埃之中。

至少，不该再被这片大陆上的大多数人想起。

可他坚信，姓氏这种东西，有时侯就像旧帝国留下来的墓碑，它或许已经埋在土里很多年了，可只要还没真正碎掉，总有一天会重新露出来。

洛塔尔坐在椅子里，低头拆开了今天送来的第一封信：

洛圣都，最终之试已过半。

我方弗兰肯·德古拉出线形势不明朗。

美茵兰一方。。。

。。。

卡佩提亚一方。。。

。。。

。。。

。。。