贺东来没有动。他坐在八仙桌旁，端着茶杯，笑容温和，像一尊弥勒佛：“那我就只好看着，你走你爸的老路。”

“贺先生。”陆沉说，“我爸走的那条路，不是死路。他走完了，没走通。我接着走。”

他转身，往外走。走到门口，他停了一下，没有回头：“你师父敬重我师父。那你知道，我师父是怎么死的吗？”

“病死的。”贺东来说。

“我师父死前三天，见过一个人。”陆沉说，“那个人是谁，我还在查。查到了，我会再来找贺先生喝茶。”

他推开门，走了出去。身后的门帘落下，竹林里的风灌进来，带着凉意。

天已经暗下来了。竹林里起了雾，白茫茫的，把来时的路淹了一半。陆沉没有回头，踩着自己的影子往停车的地方走。他心里把刚才的话又过了一遍——贺东来没有否认见过师父，也没有否认见过那个人。他只是说，病死的。

病死的。这三个字，他上次来听过一遍，这次又听了一遍。同样的语气，同样的笃定，像一句背熟了的台词。

风把竹叶吹到他脸上，凉丝丝的。他抬手拂开，忽然觉得这座院子、这片竹林、这张八仙桌，都像一套演过不止一遍的戏。他爸是头一遭，他是第二遭。

他拉开车门的时候，手在门把手上停了一下。风穿过竹林，把他衬衫下摆吹起来。他想起师父临死前攥着他的手，用的力气那么大，像是要把一句话捏进他骨头里。那句话，他没听全。今天他坐在这张八仙桌旁，差点就问出来了——“我师父死前三天见过的那个人，是不是你”。他没问。问了，牌就亮了。

贺东来坐在八仙桌旁，端着那杯茶，看着陆沉走出去的方向。他脸上的笑容，一点一点收了起来。

他把茶杯放下，拿起手机，拨了一个号码。

电话响了两声，那头接起来。贺东来把手机换了个手，声音不高不低：“他来了。”

“跟他爸一样，油盐不进。”

电话那头没有立刻应声。安静了几秒，才传来一声很轻的“嗯”。贺东来没有接话，等着。那头又说了句什么，他听完，只“嗯”了一声，把电话挂了。

他重新端起那杯茶，茶已经凉了。他喝了一口，放下，目光还落在门口那片被风掀动的门帘上，很久没有移开。

_s