“你知道就好。”苏老爷子放下茶杯，“你那件玉雕，收好。他说不定还在看着你。”

苏老爷子没再说话，又给自己续了一杯茶。他续茶的动作很慢，像是心里在盘算什么。茶冲下去，热气腾起来，把他的脸遮了一下。

陆沉把玉雕收进柜台抽屉。抽屉里还压着师父留下的那本账本，玉雕放上去，发出一声闷响。他站在柜台后面，看着门外。天已经全黑了，城隍庙后街的路灯亮起来，昏黄的光照在青石板路上。

街上没什么人。卖馄饨的摊子刚支起来，白汽一团一团腾上半空，被风吹散。他忽然想起师父生前也是在这样的晚上，坐在这张柜台后面，一盏灯，一壶茶，一坐就是一整夜。那时候他还小，趴在旁边的矮凳上写作业，师父偶尔抬头看他一眼，不说话，又低头看手里的东西。

他记得师父那时候的眼神——不看他，也不看手里的东西，像是透过那件东西，在看很远的地方。他问过师父在看什么，师父说，在看一个人。他问是谁。师父没答，只把东西放下，给他添了杯茶。

他忽然想起师父临终前那半句话：“小沉……你爹……”

他爹，陆振声，当年查到了不该查的东西。然后，青石山，刹车失灵，车毁人亡。

他后来不止一次想过那场车祸。刹车失灵，车毁人亡——八个字，就是那几年官方给出的全部。可一个人怎么会那么巧，正好在查到东西的时候，刹车失灵？他查过，结论只有一句话：路滑，刹车失灵。再往下，什么都查不到了。

师父说那句话的时候，攥着他的手，眼睛瞪得很大。他一直以为那是烧糊涂了。现在他坐在师父坐过的柜台后面，忽然明白，那句话不是没头没尾的呓语——那是师父攒了一辈子的半句话，想在他断气之前，递到徒弟手里。

“贺东来。”他站在黑暗里，轻声说，“是你吗？”

街角的馄饨摊飘过来一阵香味，混着夜的凉。没有人回答他。他听见自己的心跳，一声，又一声，沉在铺子里的寂静里。门外青石板路上，忽然有一道影子晃了一下，又像是路灯被风吹动。

他盯着那道影子看了两秒。风从巷口灌过来，把路灯的光吹得晃了晃，那道影子也跟着晃了晃，然后散开。什么也没有。

他转身，把柜台抽屉锁上，钥匙在指尖转了一圈，收进口袋。口袋的另一边，还躺着那张黑底金字的请柬。他隔着衣料按了按那硬邦邦的纸角，像按着一枚还没落下的棋子。

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