从茶馆出来，天快黑了。

两个人走在城隍庙后街的青石板路上。两边的铺子正陆续收摊，卖杂货的把架子上的东西往屋里搬，卖旧书的开始码纸箱。一个卖糖葫芦的老头推着车经过，车上的草把子扎得紧实，插着一串串红亮的糖葫芦，在暮色里亮晶晶的，像一串串小灯笼。

苏念叫住他，买了两串，递了一串给陆沉。

“请你。”她说，“小时候我爷爷常带我来这条街，每次走的时候都给我买一串。”

陆沉接过来，咬了一口。糖壳碎了，发出清脆的响，酸的山楂混着甜的糖衣，在嘴里化开。他嚼了两下，没说话。苏念也咬了一颗，含糊地说：“甜吧？”陆沉点了点头。卖糖葫芦的老头找完钱，打量了他们一眼，笑呵呵说了句“慢慢逛”，推着车走了，车轱辘在青石板路上嘎吱嘎吱响。

“你师父以前也带你来这儿吗？”苏念问。

“常来。”陆沉说，“他喜欢在老刘茶馆下棋，下完了就带我在这条街上逛。有时候买糖葫芦，有时候买烧饼。有一回下雪，他给我买了个烤红薯，掰开，一人一半，站在街边吃，烫得直呵气。”

“他是什么样的人？”苏念问。

陆沉想了想：“凶。”

“凶？”

“凶。”陆沉说，“我小时候淘气，他把戒尺往桌上一拍，我腿就软了。”他顿了一下，“但是好。”

苏念笑了：“凶，但是好。这评价，听着像说我爷爷。”

两个人并肩走在青石板路上，影子在路灯下被拉得老长。糖葫芦吃完了，竹签子捏在手里，不知道往哪扔。路边的烧饼铺还开着，炉子里的炭火红红的，老板娘靠在门框上，有一搭没一搭地扇着扇子，看见他们过去，招呼了一声：“来俩烧饼？刚出炉的。”苏念摆摆手：“吃撑了，下次。”老板娘也不恼，笑着把扇子摇了两下。

“你师父要是活着，”苏念说，“看见你把铺子开起来了，肯定高兴。”

陆沉没接话。他低头看着手里的竹签子，过了一会儿，说：“他活着的时候，老念叨一句话——‘这一行，眼要毒，手要稳，心要正。’我那时候觉得他啰嗦。现在想想，他把一辈子攒下来的东西，都塞进这句话里了。”

“你师父怕过吗？”苏念忽然问。

陆沉想了想。师父怕过吗？师父临死前那几天，攥着他的手，反复念叨“他们不会放过我”和“小沉你快走”。那算怕吗？他不知道。他只知道师父念叨归念叨，该查的还是查了，该留的还是留了，一步都没退。

“怕过吧。”他说，“但没躲。”

苏念没接话。她低头看着手里的竹签子，过了好一会儿，才说：“我导师也是。怕。但没躲。”她说着，竹签子在手里转了一圈，又转了一圈，像在转一件说不清的事。