“师父，”他说，“我把铺子接回来了。”

他站在门口，又看了一会儿那扇卷帘门。门缝里透出一线黑，什么也看不见。他凑近门缝闻了闻，门里透出一股干透的旧木头味，混着一点淡得几乎辨不出的墨香。墨香是匾上那点残漆，还是屋里别的东西，他说不准。他想起师父生前说过，这间铺子是四十岁那年盘下来的，前头倒过三任东家，都是做古玩的，都没做长久。师父说他偏不信这个邪，偏要在这条街上把铺子立住。后来他果然立住了，一立就是二十几年。

陆沉收回手，转身往公证处走。

公证处排了一上午队，他把材料交上去。排队的时候，他前面站着一个老太太，抱着一摞房本，跟人絮叨着分家产的事。他听了一耳朵，移开目光。工作人员翻了翻：“材料不全，还差一个你师父生前的居住证明，还有街道办的关系证明。补全了再来。”

“多久能办下来？”他问。

“顺利的话，半个月。”

“行。”他说，“我等着。”

他走出公证处，站在台阶上，晒了一会儿太阳。日头很亮，照得他眯起眼。他忽然想起来，今天早上出门前，他把那两枚玉佩和那张照片，一起锁进了抽屉里。

照片上那只戴扳指的手，他今天站在铺子门口的时候，又想起来一回。那枚翠绿的扳指，隔着泛黄的相纸还泛着光，像是隔着几十年的岁月，还在提醒他什么。等铺子开起来，他要找个机会，让苏老爷子再看看那张照片。那只戴扳指的手，他总觉得，苏老爷子见过。

他走下台阶，太阳还挂在西边。他站在街边，看着车流来来往往，忽然想，师父这一辈子，徒弟就他一个，铺子就这一间。师父把铺子留给他，把账本留给他，把那张照片留给他——像是早就知道，会有人沿着这些东西，一路走到今天。他站着站着，日头西斜，街灯一盏接一盏亮起来。他收回目光，往城隍庙后街的方向走。铺面他先量一遍，该换的锁、该修的窗，心里都得有数。

半个月，他等得起。铺子里的灰，他先自己去扫。

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