与此同时，化工楼八层。

李云建站在顶楼指挥中心的窗户后面。

他没有用夜视仪。

他用肉眼看着开阔地。

月光照在他脸上。三十二岁，脸上的线条像被刀削过，眉骨高，颧骨高，下巴上有一道两厘米长的旧疤，是七年前在西北某次演习中被弹片擦的。

他的眼睛不大，但很亮，像两颗被淬过火的钢珠。

全军特种作战比武，三年连续前十。

某次边境实战，带七个人渗透敌后，摧毁两个火力点，带回来三个俘虏，七个人毫发无伤。

可现在，李云建却没能参加前往1937的选拔，他觉得遗憾。

这份遗憾，让他选择成为这次选拔的――‘敌军’。

“各就各位。”

李云建深吸一口气，声音压得很低，通过耳麦传到大楼每一个角落。

“记住，别留手。”

他转过身，看着身后全副武装的两个连。

一百多号人，挤在这层楼里。钢盔下面的脸一张一张的，年轻的，不年轻的，有疤的，没疤的。

他们的作训服和外面那些人一样，沾着泥，被汗浸透。但他们的臂章上，全部少了一枚徽章。针脚的痕迹还在，像一排没有愈合的伤口。

“这批人是要去1937的。”

李云建的声音不高。

“在这里故意输给他们，就是害他们。”

没有人说话。

一百多号人的呼吸声混在一起，在封闭的楼层里回荡。

“在这里的人，都是没能参加选拔的人。”

“我知道，你们心里有气。”

他的目光从每一张脸上扫过去。

“选拔名单公布那天，我在操场跑了四十圈。跑到第三十八圈的时候，把脚踝跑伤了。军医说，你疯了吧。我说，是。”

他停了一下。

“我疯了。”

他的目光停在最近的一个个兵的脸上，

“不能参加选拔。”

“就意味着。”

“没资格站在1937年的阵地上。”

“没资格和那些先辈并肩作战。”

他的声音忽然拔高了一截，像一把刀从鞘里拔出来。

“若是有谁不忍心下手――”

“就想一想。”

“我们连去1937的资格，都没有。”

“所以――”

八层楼里，李云建的声音落下去。

安静了大概一秒钟。

然后炸了。

是一百多号人同时炸开。

像一百多根雷管被同一根导火索点燃。

一个中士猛地站起来，头盔带子勒进下巴的肉里，

“给我把他们往死里打！”

他旁边的上等兵把枪托往墙上狠狠一撞，

“老子绝不留手！”

墙角那个十二年兵龄的老兵站起来。他把模拟轻机枪端在手里，枪口慢慢扫过窗户外面那片开阔地，

“我下不去的手，鬼子下得去。我舍不得打的，鬼子舍得打。我不能让他们替我先辈挨枪子的时候，挨的是棉花。”

一个狙击手靠在窗边，把眼睛贴上瞄准镜。他的嘴唇在动，像在跟瞄准镜里的某个人说话。

“对不住了，兄弟们。今天把你们打趴下，明天你们才能站着回来。”

一个蹲在弹药箱旁边的列兵站起来。他看着年纪不大，脸上的绒毛还没褪干净。他把模拟手雷一颗一颗往战术背心上挂，挂一颗，说一个字。

“挂。”

又挂一颗。

“一。”

又挂一颗。

“个。”

他把最后一颗挂好，抬起头，眼睛亮得吓人。

“算一个。”

角落里有人接话，声音沙哑得像含着一口沙子。

“八层楼，够他们喝一壶的。”

“让他们知道什么叫疼。”

“疼到骨头里，疼到记住一辈子。记到1937年，记到淞沪，记到每一个阵地上。”

又一个声音插进来，很年轻，但很硬。

“我们不是敌军。”

“我们是磨刀石。”

“把他们磨快了，磨利了，磨成一把一把捅进鬼子心口的刀。”

李云建站在窗口。

月光把他的影子投在身后的地面上，拉得很长，一直延伸到墙角。

李云建从枪架上拿起那把模拟重机枪。

枪管在月光下泛着冷光，蓝色的，像淬过冰。

“来。”

他的手指搭上扳机。

“让他们见识见识。”

“什么叫真正的‘敌军’。”

化工楼更远处，开阔地边缘。

月光照出二十四个正在移动的影子。

金胜趴在泥地上，把化工楼的正面从头到尾扫了一遍。他看见了窗户后面那个架着重机枪的人影。

“窗口位置，重机枪。持枪姿势――”

他顿了一下。

“是个老手。很老的那种。”

雷熊趴在他旁边，盯着那个窗户。

“李云建。”

金胜偏过头：“你认识？”

“全军特种作战比武，连续三年前十。”雷熊的声音压得很低，“他带的兵，没有怂的。”

金胜沉默了一秒。

“那他怎么没被选上？”

雷熊没回答。