一不做二不休，伊万诺夫想了一下，还是要斩草除根，他拎起林墨，把他和他身上挂着的那支打空的五六半拖到凹槽左侧的雪崖下，瞅着黑黢黢的下面，毫不犹豫地丢了下去。

林墨如同一个木偶般顺着陡峭的雪坡直直滑了下去。

伊万诺夫没再看他，转身钻进凹槽里。

刚从外面进来，眼睛不适应。

伊万诺夫只觉得凹槽里很暗，什么都看不清。他掏出打火机，打着，火苗一跳一跳的，照亮了这片小小的空间。

他看见了那些背囊，那些罐头，那些码得整整齐齐的弹药箱。他看见了那部电台，被拆得七零八落的，零件散了一地。

他看见了那些文件，那些照片，那些他花了三个月搜集的情报，压在一个弹药箱下面，露出一个角。他的心猛地跳了一下，扑过去，想把那个弹药箱搬开。

他的左肩膀疼得厉害，胳膊使不上劲。他停下来，喘了几口气，用那只还能动的手把箱子上的东西一样一样地挪开。罐头，背囊，手雷，子弹盒。他一样一样地搬，搬得很急，手都在抖。

他怕那些文件被毁掉了，他怕自己白来这一趟。

箱子终于搬开了。他一把抓起那些文件，翻了几页，还在。那些照片，那些地图，那些他亲手标注的坐标，都还在。他把它们抱在怀里，像抱着自己的孩子，像抱着命。他忽然很想笑。

他忍住了。

然后转过身，看那部电台。电台被拆得七零八落的，零件散了一地，线也断了，旋钮也掉了。

他把打火机凑近看了看，心里一阵发凉。这玩意儿修不好了。他花了三个月搜集的情报，没有电台，发不出去。他在这片林子里蹲了三个月，受了伤，死了战友，到头来，什么也带不回去。

他把打火机灭了，靠在石壁上，闭上眼睛。他听见自己的心跳，很快，很重，像有人在敲鼓。他听见自己的呼吸，很粗，很急，像拉风箱。他听见自己的肚子在叫，咕噜咕噜的，从昨天到现在，他只啃了两块压缩饼干。

他睁开眼，看见角落里那箱罐头。他扑过去，用军刺撬开一盒，是红烧牛肉，冻得硬邦邦的，白花花的油凝在肉块之间。他顾不上了，用手指抠出一块，塞进嘴里，嚼了两下就咽了。又抠出一块，又咽了。他吃了整整一盒，吃得满嘴都是油，吃得胃里翻江倒海，可他不敢停下来。他不知道自己还能撑多久。他得吃。吃饱了，才有力气想办法。吃饱了，才能活着离开这片林子。

他把空罐头盒扔到一边，又撬开一盒，这回吃得慢些，一口一口地嚼。他想起那个年轻人，想起他一个人守着这个凹槽，守着这些文件，守了一整天。他想起他端枪的样子，手很稳，眼睛很亮，像一只困在笼子里的狼。他想起他最后试图冲出来的样子，端着枪，猫着腰，不惜往他枪口上撞。

他不知道他是怎么想的。也许他不想活了。也许他以为他的兄弟真的死在了自己手上，不想一个人活着。也许他只是累了，不想再撑了。

他把第二盒罐头吃完，把盒子扔到一边，站起来，走到那堆零件前面。他蹲下来，把那些零件一样一样地捡起来，仔细看了一遍。主板裂了，天线断了，电池也漏液了。他修不好。他知道自己修不好。可他不死心。他把那些零件按原来的位置摆好，把断了的线头拧在一起，又把旋钮装回去。他试着开机，指示灯不亮。他又试了一遍，还是不亮。他把电台推到一边。

墙角，有一个军绿色挎包，上边印着红五星，鼓鼓囊囊，不知道装的什么，很显然，这是被他丢下雪崖的那个年轻人留下的。

他站起来，走过去，蹲下来，把压在上面的石头搬开。

扯起包带。

包带下面好像牵引着什么，他稍一用力，挎包到了手上。

他没有注意到，包带牵着一根线，那根线原本是在一枚手榴弹握柄里的……

他听见了“哧哧”的声响，很轻，很短，像是什么东西被点燃了。

终于，就看见那颗手榴弹正在往外冒烟，白烟，细细的，一缕一缕的，从弹体上冒出来。_c