伊万诺夫没有看林墨第二眼。

他从树干上把自己撑起来，那只受伤的左臂垂在身侧，血顺着手指往下滴，在雪地上画出一条歪歪扭扭的红线。他用右肩抵着树干，一点一点往上站，腿在抖，膝盖在打弯，可他站住了。

他胡乱拖着那支ak，拖着那条几乎废掉的左腿，一头扎进了密林。

雪地靴踩在雪上，发出的声音是慌乱的、踉跄的，像一只受了重伤的鹿在做最后的逃命。

林墨趴在雪地里，嘴里全是雪沫子和铁锈味。他抬起头，看见伊万诺夫的背影在火光边缘一闪，白色的防寒服融进了林海雪原，瞬间就没了踪影。

“操――！”

林墨从嗓子里挤出一个字，声音是哑的、裂的，像两块砂纸在互相磨。

他用右手撑地，把自己从雪里拔出来。左臂垂着，每动一下，肩膀里的骨头就像有人在用锉刀磨。他顾不上疼，跪在雪地里，眼睛死死盯着伊万诺夫消失的方向，右手在身边的雪里疯狂地扒拉，找他的枪。

五六半插在几步外的雪堆里，枪托朝天，像一个插在坟头的墓碑。

林墨扑过去，一把抓住枪托，把枪从雪里拔出来。他用膝盖夹住枪身，右手去摸腰间的弹夹，手指冻得发僵，弹夹包上的扣子解了三回才解开。

弹夹抽出来了。

他用牙齿咬住弹夹的底缘，右手把枪翻转过来，弹匣口朝上。他把弹夹插进去，用力往下压，第一发、第二发、第三发――子弹卡住了，歪了，没进膛。

“妈的！”

他把弹夹拽出来，扔在雪里，又摸了一个新的。这回他用右手掌根猛拍弹夹底部的钢板，一下，两下，三下，子弹终于被压进了弹仓。他拉了一下枪机，金属撞击的声音在寂静的林子里格外刺耳。

子弹上膛了。

林墨端着枪站起来，左臂垂着，只能用右手单手持枪，枪口在面前画着不规则的弧线。他往前追了几步，踩进伊万诺夫留下的血脚印里，脚印还是新鲜的，血还没冻住，踩上去黏糊糊的。

但伊万诺夫已经不见人影了。

取而代之的，是一片白。

铺天盖地的白。

牛角山的林海雪原在白天是一个没有尽头的白色迷宫。天是灰白的，雪是惨白的，树干是青白相间的，连风刮起来的雪沫子都是白的。白得刺眼，白得让人头晕，白得让人分不清上下左右。

什么都看不清了。

树是白的，雪是白的，天和地搅在一起，像被人泼了一桶白漆。风把树梢上的积雪吹下来，在空中炸开，变成无数细密的冰晶，糊在林墨的脸上、眼睛上，凉得他直眨眼。他使劲瞪大眼睛，可看到的只有一片模糊的、晃动的、无边无际的白。

林墨停下来，站在齐膝深的雪里，大口大口地喘着气。每一次呼吸，胸腔里都像有一把火在烧，呼出的白气瞬间就被风撕碎。

没有声音。

或者说，只有一种声音――风。风从林间穿过来，呜呜地响，像是有什么巨兽在远处低吼。可它把其他的声音全盖住了：没有脚步声，没有树枝折断的声音，没有喘息声，什么都没有。

伊万诺夫像是被这片白色的荒原吃掉了，连骨头渣子都没剩下。

林墨端着枪，在原地艰难地转了一圈。雪太深了，每挪一步都要把腿从雪里拔出来，再踩进去，发出“咕叽咕叽”的声响。枪口指向每一个方向，每一个方向都是一样的：灰白色的天，惨白色的雪，青白色的树干，密密麻麻地排到看不清的远处。

每一个方向都像藏着人，又像什么都没有。