林晨，那天，又来了，带来了一幅新的画。

那幅画，不是那种，氛围的画，不是那幅，那张桌子上那些东西，彼此感知的画――这一幅，是另一种，画法――

那幅画，画的，是那块石头。

不是写实的，不是把那块石头，画出来――而是那种，那块石头，在那里，这么多年，那件真实，走过它，在它上面，留下的，那种密度，画出来――

那幅画，有一种，不是那种，亮的，从暗里透出来的，那种――而是那种，沉的，很深的底色，那种底色，是那种，很多年，积下来的，那种深――

在那种深里，有一种，不是亮，而是那种，暖――那种暖，在那种深里，在，不发光，只是，暖着，那种在――

王也，看着那幅画，在书房里，那种光里，站了很久。

“晨，”他说，“你画这幅，是因为什么？”

“我不知道，”林晨说，那种不知道，是那种，真实的，他自己，也感知不清楚，为什么――“只是，有一天，我感知到了，那块石头，有什么东西，在里面，在，那种东西，我想，用画，把它，说出来――”

“那种东西，你感知到了，”王也说，“是什么样子？”

林晨，想了很久，说：

“是那种，很沉的，很深的，温――不是那种，明显的，热的，温――是那种，你要停下来，静下来，才能感知到的，那种，在里面，深处，的温――那种温，是那件真实，在那块石头上，很多年，留下来的――那种留下来，让那块石头，有了那种，很深的，温。”

“那种温，”王也说，“是密度，的感觉――那件真实，走过一个地方，留下密度，那种密度，是那种，你感知到的，那种，深的，温――密度，越深，那种温，越深――”

林晨，把那句话，在意识里，放了一会儿，说：