苏寒没有立刻回答。他低下头，把目光落回手里的铜绿薄片上，拇指缓缓摩挲过那片虹彩，像是在感受什么极细微的纹路。晨光从院墙上方斜斜地切进来，把那片铜绿照得半透明，边缘那一圈虹光在阳光下微微流动，像一层薄油浮在水面上。他翻了个面，露出背面那片他昨夜在窑洞里用指甲划出来的刮痕——那道痕迹在光底下泛着跟正面完全不同的哑光，没有虹彩，没有色泽，只是一道灰白色的金属胎底。

“他没算到的事……”苏寒把铜绿片收进怀里，抬眼看了看孟先生，声音不大，但语气里有一种笃定，“这口井底下那块老盘，是我师父亲手安下去的。”

孟先生愣了一瞬，眉头拧起来：“你师父？你师父不是早就……”

“早就死了。”苏寒接过他的话，语气平淡得像在说今天日头真烈，“十年前死在北边的寒潭里，尸骨都没捞上来。我亲眼看着他在潭水底下沉下去的，他周身那层护体青光彻底灭了，人像一块石头一样坠进黑水里，再也看不见了。所有人都说他死了，我也这么信了十年。”

他说到这里，停下来伸手摸了摸井台边一块晒得发烫的青砖，指尖上的旧茧蹭过砖面粗糙的棱角，像是在抚摸一件早就习惯了的东西。

“但我昨夜在窑洞里看见那具傀儡掌心的刻字之后，我开始想一件事。”他转过头来看着孟先生，“那具傀儡掌心上刻的字符，跟老盘上残余的旧纹是同一种笔法。一个人写字，就算换了手，换了工具，甚至换了材质，他运笔的力道、转角的习惯、收尾时那一挑的轻重，这些东西是藏不住的。老盘上的旧纹我已经看了三年，每一道纹路的起始处都有一个极轻微的下压，那是刻刀落下去的时候握刀人习惯性地先顿一下——这个顿笔，在周瘸子刻的新盘上一道都没有，因为他不会。但窑洞里那具傀儡掌心的刻字，每一笔的起始处，都有那个一模一样的顿法。”

孟先生的脸色变了一变，他张了张嘴，喉咙里干涩地响了一声：“你是说……你师父他……”

“我没有说。”苏寒打断了他，声音沉下来，“我只是说，当年在寒潭里沉下去的那个人是不是真的死了，我现在不敢肯定了。那具傀儡做得那么精细，精细到能说话能走路能蹲在墙根系鞋带，眼底还能闪出火灵的火焰——你觉得这样的手艺，得练多少年才能练出来？”

院子里安静了很长一会儿。只有井台边那三块青砖缝隙里的白气还在若有若无地往外冒，在午后的日光里淡得几乎看不见，但仔细盯着的话，还是能觉察到一丝丝极细的雾气在向上飘散，像一根根被人扯直的蛛丝悬在半空。

孟先生沉默着坐在青砖上，两只手搁在膝盖上攥紧了又松开，松开了又攥紧，反复了好几次，最后抬起头来看苏寒，眼神里有种说不清道不明的复杂情绪，像是害怕，又像是一种被压了很久终于肯松动的某种东西：“那你打算怎么办？他——不管那个人是不是你师父——他七天之后要在井口布阵。你说你布你的局，可你连他布的是什么阵都不知道。”

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